Ceea ce se vede fără ochi

Ceva ma uimit de mult. Oamenii nevăzători nu vorbesc niciodată despre lucrurile pe care le văd. Cel puțin nu îi aud niciodată vorbind despre ei celor care văd cu ochii lor fizici.

Cu toate acestea, destul de des, când orbii sunt împreună, brusc își spun reciproc ceea ce percep. Atunci de ce păstrează tăcerea în mod obișnuit despre asta?

Cred că practic motivul este destul de simplu. Tacă din cauza societății. Pentru a trăi în societate, trebuie cu orice preț să semene cu ceilalți. Societatea o cere.

Opusul orbirii

Pentru a se adapta la lumea văzătorului, nevăzătorii sunt obligați să se declare incapabili să vadă - și, crede-mă, știu despre ce vorbesc, căci mi s-a întâmplat chiar și atunci când știam foarte bine că nu corespundea realității și nu era adevărat.

De aceea, scuzați-mă că nu vă spun o singură dată că sunt orb. Nu vă voi vorbi despre orbire, ci despre opusul ei.


innerself abonare grafică


Pentru început, am o amintire foarte puternică: ceva care rămâne viu pentru mine ca o experiență în fiecare minut, dar care mi se prezintă, când mă gândesc la asta, ca o amintire. Este ceea ce mi s-a întâmplat când am devenit orb la vârsta de opt ani.

Am crezut - oh, am crezut, și cu o mare amețeală, după cum vă puteți imagina, în ciuda vârstei tinere - că, din momentul în care mi-am pierdut ochii, nu aș mai vedea de atunci. Și atunci asta nu era adevărat. Ce surpriza!

Încă nu am uitat-o. Am verificat imediat și într-un mod concret că nu pierdusem nimic, sau mai bine zis că ceea ce pierdusem era de ordin practic și numai de ordinul respectiv.

O, într-adevăr, nu mai puteam să mă plimb liber; Trebuia să fiu însoțit. Uneori am fost obligat să cer ajutor celorlalți - cei care vedeau cu ochii, care treceau în jurul meu. Dar ceilalți mi-au răspuns. De obicei, ei răspundeau foarte bine. Am aflat foarte repede că acest lucru nu era foarte grav. Nu, cu adevărat, nu pierdusem nimic.

Ce inseamna asta?

Nu înseamnă că situația trebuie explicată într-o manieră morală sau prin imagini poetice - voi insista cu insistență asupra acestui lucru. Înseamnă lucruri pozitive, concrete și elementare.

Redescoperisem în mine tot ceea ce alții descriau ca fiind în afara noastră: la exterior. Și am verificat singur că au greșit.

Ei au spus: „Dar el nu mai poate vedea lumina” sau chiar „Dacă spune că o vede, chiar își imaginează sau își amintește”.

Și oamenii mi-au vorbit despre amintirile minunate pe care trebuie să le am despre vremea când am putut vedea. Sau a facultății pe care am posedat-o, așa cum spun ei, într-un grad extraordinar: imaginația. Dar, la rândul meu, am fost hotărât cu obstinație să nu le cred.

Știam foarte bine că nu „imaginam lucruri”. Știam că percep, că simt.

Totul era în mine

Înăuntrul meu era tot ce credeam că era afară. Era, în special, soarele, lumina și toate culorile. Existau chiar și forme ale obiectelor și distanțele dintre obiecte. Totul era acolo și mișcarea la fel.

Am verificat că uneori formele pe care le percepeam în mine nu erau exact ca cele pe care mi le-au descris alții. Au existat mici diferențe, mici divergențe.

De exemplu, un prieten care avea ochi mi-a spus că un zid de la marginea drumului se află încă la o distanță destul de mare de noi, că este la aproximativ zece metri distanță. Destul de ciudat, l-am simțit mult mai aproape.

Și apoi, câțiva ani mai târziu, am înțeles de unde vine diferența: Zidul era foarte mare și foarte înalt, mult mai înalt decât ceilalți pereți din cartier. Deci nimic nu se schimbase cu adevărat pentru mine. Orbirea mea nu a împiedicat peretele să fie un zid. Nu și-a schimbat calitatea de puternic, solid și imobil pe marginea drumului.

Așa au mers lucrurile pentru mine chiar de la început și a fost și este încă uimitor pentru mine.

Intrarea într-o lume a descântecului

Din momentul în care am devenit orb, nu am intrat într-o lume a lipsurilor susținute de curaj, pentru a „vedea” eroic ceea ce mi-au descris alții. Deloc.

Am intrat într-o lume a descântecului, dar într-o descântec care mi-a susținut viața, care m-a hrănit, pentru că era reală. Nu a fost un farmec imaginar de basm și am simțit asta clar.

Și acum, în interiorul acestei descântece pozitive, am găsit o mică înțelegere care a fost imediat un premiu foarte mare pentru mine pe care îl prețuiesc până în prezent: natura luminii.

Știam foarte bine că majoritatea celor care văd cu ochii - cu greu îndrăznesc să-i numesc „văzătorul”, pentru că ar exista o ambiguitate neplăcută în acest sens - spun de obicei că lumina le vine din exterior, că o prind ca o minge care le este aruncată.

Știu foarte bine că nu este adevărat. Știu că natura luminii nu trebuie să fie în afara noastră, ci, dimpotrivă, în noi.

Exact ce este această natură a luminii? Nu ți-aș putea spune. Nu știu. Știu doar cum se manifestă cu adevărat. Este un element pe care îl purtăm în noi și care poate crește acolo cu câtă abundență, varietate și intensitate poate în afara noastră. Poate chiar mai intens și într-un mod mai stabil, mai bine echilibrat, în interior decât în ​​exterior.

Puterea uimitoare de a te lumina

A existat acest fenomen care m-a surprins: aș putea alege când a venit sau a plecat lumina. Da, aș putea să-l fac să apară sau să dispară. Am avut acea putere uimitoare: mă puteam aprinde.

Ai auzit bine: „aprinde-mă”. Adică aș putea crea o lumină în mine atât de vie, atât de mare și atât de aproape încât ochii mei - oh, era foarte ciudat - ochii mei fizici, sau ceea ce a rămas din ei, vibrau, aproape până la punctul de a mă răni , la fel cum v-ar face rău dacă le-ați fixa brusc pe raza soarelui prea atent.

Aș putea, în același mod, să sting toate sau aproape toate impresiile ușoare sau cel puțin să le reduc, să le înmoaie într-un gri monoton, un fel de obscuritate, indiferent dacă este plăcută sau deranjantă. În orice caz, pentru mine variațiile de lumină nu mai depindeau de fenomene externe - trebuie să repet că medical am fost sută la sută orb? - dar din proprie decizie.

Observații practice pe care aș dori să le împărtășesc

Fiind orb, am făcut un anumit număr de observații practice despre lucruri pe care aș dori să le împărtășesc.

Tristețea ascunde lucrurile

Să presupunem că sunt trist. Sau jenat. Am lucruri care m-au supărat. Sunt nerăbdător. Armate de mici dureri îmi curg în cap.

Ce se întâmplă atunci?

Deodată nu văd aproape nimic.

Când sunt trist, merg în interiorul casei mele, îmi bat fruntea; Mi-am rănit mâna pe o ușă pe jumătate deschisă. Și nici nu mai am simțul unde sunt.

Acest lucru îmi amintește că sunt orb, dar orb într-un mod care nu-mi place. Adică într-un mod care mă face diferit de ceilalți. De asemenea, înțeleg repede că, pentru a nu mai fi orb în felul în care detest, tot ceea ce trebuie să fac este pur și simplu să nu mai fiu trist.

Ce frumos Godsend!

Este adevărat că astăzi cred în acest mod clar și peremptoriu. La vârsta de zece ani, fără îndoială, nu mi-am spus lucrurile exact așa.

Știu, în fiecare caz, când sunt în suflet, când sunt încrezător, când observ în mine un aer de bucurie, de viață, de curiozitate pașnică cu privire la lucruri, nu mai există accidente. Nu-mi mai zdrobesc fața împotriva obiectelor. Am impresia că le cunosc minunat de bine, uneori că le măsoară exact la centimetru.

Nerăbdarea mută obiectele

Există și ceea ce am descoperit când eram nerăbdător. Vedeți că nu mai este exact tristețe, deși nerăbdarea este, în multe privințe, o formă de tristețe. Într-un cuvânt, când eram nerăbdător, îmi doream ca totul să meargă mai repede. Am vrut să mănânc repede. Și în acest timp când am fost nerăbdător, toate obiectele au început imediat să se întoarcă împotriva mea ca niște copii supărați. Și-au schimbat pozițiile. Nu mai puteam avea încredere în ei. Pe masă era un pahar și pe care îl văzusem cu doar o clipă în urmă în vârful șervețelului meu. A dispărut o clipă mai târziu. Era în spatele unei sticle și, bineînțeles, încercând să o ating, am întors sticla.

Nerăbdarea mișcă obiectele exact în același mod în care tristețea le pune în umbră, aproape le eclipsează, le înconjoară de un fel de fum sau ceață.

Bucuria clarifică totul

De câte ori m-am trezit pur și simplu mergând de-a lungul. Și dintr-o dată primesc una dintre aceste rafale de mulțumire, de, ca să spunem așa, „bucurie” sau „bunăstare”, care este un sentiment minunat, pentru că nu ai idee de unde vine. Nu există un motiv cunoscut. Este ca și cum viața ar fi bătut, ca ploaia pe un geam. Unul este conținut.

M-am mulțumit pe trotuar. Parisul a devenit vizibil pentru mine. Am văzut Parisul. Știam cât de înalte erau casele. Am distins cât de largi erau străzile. Am perceput automobilele care veneau și plecau. Și oamenii care s-au apropiat de mine aveau un miros, o istorie, chiar înainte de a vorbi sau de a vorbi cu ei.

Pe scurt, pentru o scurtă secundă, am fost atotștiutor. Aveam ochi în jurul capului și, cu adevărat, nu mai eram orb. De fapt, a fost chiar mai mult de atât, într-o anumită privință.

Și totul pentru că mă mulțumeam.

„Îndrăznesc chiar să cred că bucuria interioară are o putere secretă pentru a face norocul mai favorabil ....

„Am observat deseori că lucrurile pe care le-am făcut cu o inimă fericită și fără nicio respingere interioară, au obiceiul de a reuși fericit, chiar și în timpul jocurilor de noroc, unde numai norocul este cel care stăpânește ...

„Este util să aveți o convingere puternică că lucrurile pe care le întreprindeți fără respingere și cu libertatea care însoțește în mod obișnuit bucuria, nu vor eșua să reușească bine.

„Înălțimea voastră îmi va permite, dacă vrea, să termin această scrisoare așa cum am început-o și să-i doresc în primul rând satisfacția spiritului și bucuria, nu numai ca fructele pe care cineva le caută mai presus de toate celelalte, ci și ca mijloc de a spori harul pe care îl avem pentru dobândirea lor. "

- René Descartes, Scrisoare către prințesa Elisabeta

© 2016 de Jacques Lusseyran.
Retipărit cu permisiunea Bibliotecii Lumii Noi.
www.newworldlibrary.com

Sursa articolului

Împotriva poluării I: asupra darurilor orbirii, puterii poeziei și urgenței conștientizării de Jacques Lusseyran.Împotriva poluării I-ului: despre darurile orbirii, puterea poeziei și urgența conștientizării
de Jacques Lusseyran.

Faceți clic aici pentru mai multe informații și / sau pentru a comanda această carte.

Despre autor

Jacques Lusseyran (1924-1971)Jacques Lusseyran (1924–1971) este autorul cărții Și a fost lumină. A fost orbit la șapte ani, a format un grup de rezistență franceză la șaptesprezece ani și a îndurat cincisprezece luni la Buchenwald. După al doilea război mondial, a fost profesor în Statele Unite la Case Western Reserve University. A murit într-un accident de mașină cu soția sa în 1971.